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//LES RP LIBRES*www.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudo
//DEMANDES DE RP*www.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudowww.titre//Par pseudo
Ving heures tapantes. T'observes d'un oeil distrait les pères de famille replier l'journal les employées de bureau épousseter leur trench ; c'est tous les soirs le même cinéma tous les soirs l'même ballet - celui des bonnes gens d'tous les types respectables qui s'apprêtent à rentrer chez eux ; un formidable concerto de papier qu'on froisse & de pavé qu'on bat sur talons haut. C'est le blues du samedi soir, celui des ménages heureux & des gens propres sur eux ; le genre de scène que les gens comme toi s'contentent de regarder du coin de l'oeil tandis qu'les protagonistes s'arrachent par la sortie des artistes. Vingt heures tapantes & c'est à toi d'fouler les planches aux épaves de ton genre qu'on n'croise qu'à la nuit tombée - les pauvres diables qui ont un truc à se reprocher. Comme d'habitude tu t'traînes dans un bar & tu sais qu'tu vas finir la soirée affalée sur l'comptoir à refaire le monde avec un type dont t'oublieras l'existence dès le lendemain - oh & puis non qui sait peut-être que ce soir ce sera différent non c'n'est jamais différent c'est toujours la même rengaîne l'insupportable régularité d'un métronome ; tu t'laisses tomber au creux d'un fauteil & puis maintenant c'est plus ta carcasse c'est ton regard qui s'traîne.
Tu sais pas vraiment combien de temps ça t'prend deux minutes ou bien dix peut-être ; toujours est-il que ton regard finit par se poser sur elle, presque inconsciemment - elle est jolie, tu le sais, & pourtant elle te tourne le dos ; y'a quelque chose qui t'empêche de détourner les yeux un truc qui fait qu'tu restes là à la jauger du coin de l'oeil. & il dure un certain temps, ton petit manège ; tu secoues la tête tu regardes ailleurs & puis malgré toi t'en reviens inlassablement à cette inconnue à gauche du comptoir - comme si y'avait quelque chose dont il fallait qu'tu te souviennes. Ca t'fait sourire au début puis finalement ça t'agace ; tu décides d'en avoir le coeur net l'instant d'après & tu t'fraies un chemin jusqu'au bar avant d'te laisser tomber sur le siège voisin. Tu fais un signe au barman, un vague mouvement de bras qui pourrait vouloir dire à peu près tout & n'importe quoi ; & quand il tourne les talons, t'en profites pour enfin poser les yeux sur l'visage de cette fille - & oh, surprise.
Des dizaines & des dizaines de choses t'passent par la tête mais pas une seule que tu saches formuler à voix haute, & pour cause - t'as l'impression d'être revenue dix ans en arrière. Ses longs cheveux roux ses grands yeux bleus & puis toutes ses manières élégantes que tu lui avais si souvent enviées - ses éclats de rire sa voix toute douce & son regard malicieux ; d'ailleurs t'as bien l'impression qu'il s'est éteint, depuis le temps. Ca fait combien, maintenant, sept ans ? Sept ans d'silence sept lettres comme gravées au fer rouge ;
━ Eleanor.
Le ton est égal mais l'demi-sourire qui vient avec te trahit - si c'était votre genre, tu lui aurais volontiers sauté dans les bras. Ca t'rappelle la première fois qu'tu l'as vue, Eleanor - tu n'la connaissais pas & pourtant t'avais pas pu t'empêcher d'esquisser un sourire là non plus ; y'avait ce truc chez elle qui faisait qu'on avait instinctivement envie de lui plaire. T'aurais un million de choses à lui dire un million de choses à t'souvenir - pourtant t'es incapable de prononcer le moindre mot. C'était souvent comme ça, à l'époque - elle parlait beaucoup, & tu te contentais de rire en retour la plupart du temps.
━ Vraiment, t'as pas changé, tu lâches en souriant - & c'est vrai qu't'as l'impression de l'avoir quittée hier - oh, si tu savais. Quoi de neuf dans les hautes sphères, depuis l'temps ?
Tu dis ça sans réfléchir, vraiment - ça t'vient même pas à l'idée qu'elle puisse ne plus être cette gamine de bonne famille que t'as un jour connu ; pourtant t'es bien placée pour l'savoir que les gens changent en sept ans, ah ça oui - alors pourquoi pas elle ? T'as toujours eu cette fâcheuse tendance de la coller sur un piédestal, Eleanor - il aura peut-être fallu sept ans pour que t'apprennes à la connaître pour de bon.
Vingt heures tapantes. Vingt heures qui te heurtent en plein visage & qui meutrissent ton estomac, vingt heures qui pourraient être cent qui pourraient être mille - c'est pas grand chose, vingt heures ; c'est le couvre-feu des petites gens bien comme il faut qui retournent dieu sait où retrouver leur famille & prétendre que tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes. Tu l'connais par coeur, le petit manège de la vertu - la comédie muette des femmes heureuses en mariage & des fonctionnaires propres sur eux, d'tout les monsieurs tout-le-monde à la conscience impeccable. Il est vingt-heures - tu sais pertinemment que tu ferais mieux d'te mêler à la masse de connards bien dans leurs baskets qui s'empressent de quitter le bar ; tu ne bouges pas, pourtant, tes mains serrées autour de ton verre. Y'a un pauvre type qui te tient la jambe depuis ce qui ressemble douloureusement à l'éternité. Il a les pupilles injectées de sang & l'haleine nauséabonde du tocard lambda ; c'est tout juste si tu prends la peine d'écouter son boniment - divorcé depuis trois mois et un gosse en bas âge qu'il ne reverra sans doute pas, un emploi éreintant dans l'administration ; rien que du très commun & surtout du pathétique. T'aimerais bien pouvoir compatir - le tapoter dans le bas du dos et lui répéter qu'tout ira bien jusqu'à ce qu'il y croie un peu, lui offrir un verre peut-être ; le souci c'est qu'des mecs comme ça t'en fréquentes tous les jours & qu'tu sais bien maintenant que t'es incapable de les sortir de leur misère - il parle encore un moment, les accents plaintifs de sa voix suffisamment désagréables pour que tu te désintéresses complètement de la conversation ; une minute, cinq, peut-être dix. Il est parti.
Tu es installée à l'extrémité du bar, tes cheveux roux épars sur tes épaules dénudées - tu portes l'une de ces robes à bustier qui te garantissent l'attention du sexe opposé où que tu ailles, et tu commences sincèrement à le regretter ; tout c'que tu voulais c'était un peu de calme, juste assez d'alcool pour te vider la tête - une nuit de ce sommeil imperturbable propre aux ivrognes & aux grands malades. Tout c'que tu voulais c'était quelques heures qui n'appartiendraient qu'à toi, loin du quartier général et d'ta myriade de responsabilités sordides - de toute évidence, c'était déjà trop demander. Tu retiens difficilement un soupir quand le raclement caractéristique d'un tabouret qu'on déplace t'indique qu'on s'installe à nouveau à tes côtés ; dans le doute tu restes immobile, le regard plongé dans ta margarita & ton sourire le plus antipathique aux lèvres - tu t'dis qu'à n'en pas douter, celui-ci finira par se tirer aussi. Ca ne tient pas à grand chose ; tes prétendants réalisent bien assez tôt qu'ils feraient tout aussi bien de parler à la porte de sortie.
Eleanor, dit une femme. Ca t'fait l'effet d'une décharge électrique - ça fera bien six ans que tu n'utilises plus ce nom, six ans qu'tu l'as enterré avec tout le reste, six ans que tu t'contentes d'Esmeralda ; tu te redresses un peu trop brusquement pour dévisager l'inconnue - & ton coeur s'arrête. Tu l'connais, ce visage - ou plutôt, t'en connaissais la version miniature, moins anguleuse & moins fatiguée ; tu l'connais & il te ramène loin en arrière, à tes temps plus heureux & plus douloureux, pourtant - vraiment, t'as pas changé, qu'elle enchaîne, et ça t'ferait sûrement rire si ça t'donnait pas tant envie de pleurer - quoi de neuf dans les hautes sphères, depuis l'temps ? Ca n'te prend qu'un instant pour te ressaisir ; un instant pour que ton sourire se réchauffe & que tu retrouves ta voix, un instant pour reconstituer le masque social que tu avais si bien noyé dans les cocktails - Carmen, elle s'appelle, Carmen ; tu devais avoir quinze ans la dernière fois que tu l'as vue, & ça t'revient tout d'un coup, cette affection passionnée propre aux adolescents qui s'éteint par la suite, & le lot de douleur qui s'y assortit - Carmen c'était une camarade de jeu & une fenêtre sur le monde extérieur, le monde d'en bas - puis du jour au lendemain Carmen c'était rien d'autre qu'un souvenir rien d'autre qu'un nom que personne n'osait prononcer.
- Carmen, tu lances, pourtant. Tu lui accordes un regard appréciateur, un d'ces regards qui veulent dire regarde-toi, tu es devenue magnifique, je suis tellement contente de te voir, un d'ces regards qui voudraient transmettre tout ce que t'es incapable de formuler ; ça fait dix ans, c'est ça ? Plus ou moins. Tu te permets un éclat de rire - comme s'il était tout à fait naturel de la rencontrer dans un endroit pareil, à cet instant précis. Rien de plus que quand on était gamines. De l'argent et du sexe, pas nécessairement dans cet ordre. Mais toi, dis-moi, qu'est-ce que tu fais ici ?
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