❝ courtesy call } morgan

Quelques semaines qu'elle s'amuse avec le chien à trois têtes. Quelques semaines qu'elle cesse de voler régulièrement – les moyens sont moindres et bientôt la légère solitude la pousse à rester roulée en boule dans un coin des jours durant. Elle maigrit mais garde la tête haute, a l'impression de devenir plus petite chaque jour et oh elle perd pied sur sa télépathie, bientôt envahie par la foule qui pense pense et pense trop fort pour elle.

des sacs sous les yeux et les ongles rongés, cassés
l'impression de s'être paumée à tout jamais
elle ferait n'importe quoi oui n'importe quoi
pour avoir au-dessus du crâne un joli toit

Et parfois elle pense aux petits Miyazaki qu'elle a laissé derrière elle par égoïsme, les jambes brisées et la poitrine en vrac – elle vit comme une âme peinée, traîne de quartier en quartier sans jamais pouvoir s'arrêter à la recherche peut-être de son identité qu'elle a égaré quelques part au coeur de cette laide contrée.

La faim qui fait rugir son ventre et qui dérègle son cerveau, ses pensées qui s'éparpillent et se mêlent à celles des autres – elle a beau bloquer bloquer ils passent sa barrière de papier et cognent dans son crâne, doucereuse litanie kaléidoscopique dans laquelle elle s'est noyée, petite fleur elle perd son chemin quand tu lui rentres dedans.
Comme un boulet de canon, elle s'en est pas remise.

T'étais là à lui chanter les louanges de ta fausse richesse, à la laisser baver sur cette éventuelle perspective – elle n'a pas osé retourner chez ses réguliers, s'est égarée au milieu de la ville et a oublié comment c'était, quand on se sentait ne serait-ce qu'un peu entier. Alors elle a gobé tes beaux mensonges comme une morte de faim, après une tentative avortée pour fouiller ton crâne ; vide vide vide mais à quoi penses-tu sale inconnu pourquoi n'entend-elle rien ?

La curiosité finit par la pousser – cheenbury ce quartier trop soigné trop bien sur lui trop propre pour être vrai. Ça pue l'hypocrisie et l'herbe teinte, prend à la gorge comme des senteurs d'ammoniac mais elle ne recule pas, s'engouffre dans la rue que tu lui as si gentiment indiqué et se faufile entre les passants le fantôme slalome presque gaiement invisible entre les autres elle bondit et de ses doigts blafards réquisitionne ta place comme sienne.

Elle prend ses aises prend le temps d'identifier chaque pièce armée d'un paquet de pocky et d'une bouteille d'eau – l'indécision lui dévore les tripes terrifiée Bambi terrifiée par l'idée que tu rentres et la surprennes. Non non elle n'a su trouver tes horaires ton nom ou même simplement ton clan et elle se dit que le risque valait le coup quand elle plonge son petit nez dans le frigo et qu'elle se sent vivre pour la première fois depuis un moment ; ça la fait s'emmêler dans sa propre tête les mots ne se mettent plus dans le bon ordre.

Prenant une inspiration futile elle s'apprête à dévorer un simple morceau de pain et s'attarde sur les objets qui décorent la pièce, les caresse du bout de ses iris noirâtres – aucun sentiment de culpabilité, juste l'impression d'être tombée sur une opportunité en or ou un piège d'une simplicité affligeante.
Elle attrape un vague bibelot qui lui semble plus précieux que les autres et le glisse tranquillement dans son petit sac de toile.

Enfin un sourire satisfait vient se peindre sur son visage.

C'était trop beau pour être vrai, oui c'était cette perche qu'on tend pour mieux l'écraser sur la nuque de la pauvre cette main tendue qui n'attend que de la balancer dans le vide qui l'attend derrière – et lorsque la voix retentit directement dans sa tête c'est qu'un déglutit faiblard qui lui répond, la tension qui s'empare de chacun de ses muscles et l'impression d'avoir les quatre pattes fermées dans un piège à ours qui fait trembler sa maigre carcasse.

L'or.
C'était trop beau pour être vrai, et elle n'avait rien à faire ici. Le ton venimeux, elle imagine presque le sourire qui résulte de cette pensée et, dans un réflexe qui se veut auto-protecteur, tente maladroitement de fermer son esprit à tout ce qui menace de l'empoisonner – tentative avortée par ton second appel, cette promesse de la guider qui sonne plus comme une condamnation à mort aux oreilles de la biche.

Parce qu'elle a enfin reconnu la voix qui résonne à l'intérieur de son esprit un peu trop meurtri elle a effacé la perspective d'un autre voleur et s'est rendue compte que le vrai piège il venait de toi. Quelque part, ça lui a tordu un morceau de poitrine, la sensation de s'être faufilée dans la gueule du loup n'a jamais été aussi présente et pourtant oh elle en a couru des dangers inutiles depuis qu'elle est morte.

« Prend une pomme pour la route, c'est gratuit. »

Elle chasse ses propres morceaux de pensées et se concentre sur les bruits réels, cherche à percevoir une respiration ténue fouille du bout des oreilles ce qui pourrait être ta cachette et pas une fois elle n'a pensé à s'armer dans sa vie de bandit pas une fois elle n'a osé tenir une lame entre ses doigts blafards – trop fragile elle ne pourrait se résoudre à la planter dans la chair d'un homme, d'une femme ou pire, d'un enfant.

Dans un essai elle projette ses paroles mentales et sans contrôler leur puissance c'est un hurlement silencieux qu'elle pousse un hurlement qui lui vrille autant les tympans que l'âme - « Non. » Même sa négation sonne faiblarde, plus comme un déni de la réalité dans laquelle elle s'est engouffrée.

Une goutte de sueur perle sur ses tympans alors qu'elle se motive à découvrir chaque pièce, simplement armée de sa curiosité maladive mais pourquoi craindre le danger lorsqu'on est déjà mort ? Pour rien, alors elle repousse la peur et l'appréhension et elle ouvre sèchement les portes allume les lumières et lâche dans un chevrotant sourire « Montre-toi. » cherchant à résonner comme un ordre comme une provocation futile elle feint l'assurance sans être persuadée de sa crédibilité et finalement ses phalanges s'enroulent autour d'une pomme ses crocs se plantent dedans comme pour promettre qu'elle joue et qu'elle jouera jusqu'à ce que le jour se lève.

Alors sa tactique inexistante change elle décide d'accepter et la mastication du fruit se fait plus naturelle – moins forcée – elle s'attarde sur chaque pièce jusqu'à ce qu'un lit se dresse sur son chemin plongé dans le noir souillé par la pauvreté et sans reprendre sa respiration – dans ses éternelles phrases sans point – elle s'assoit devant la porte croque la pomme et ferme les yeux. « Me guider ? Et comment comptes-tu t'y prendre ? »

Ses syllabes se décrochent les unes des autres l'accent japonais roule ses r et accentue ses o elle chuchote comme si quelqu'un dormait dans cette petite habitation comme si elle avait dérangé un mort – ou comme si elle racontait une histoire à un gamin prêt à s'endormir.
Sa poitrine se soulève le coeur fendu par la tension.

Tu ris à ses mots, ses poings se serrent de frustration – elle voudrait rentrer, te découvrir, t'arracher le sourire amusé qui taillade probablement tes traits alors qu'elle tremble de peur. Et enfin elle perçoit ta voix au milieu de cette pièce qui l'attire autant qu'elle l'effraie ; « Tu me sous-estime ? Pourtant tu es là, sur mon sol, entre mes murs, dans mes filets, et tu as pas l'air de t'y déplaire. »

Si ses lèvres restent obstinément closes, elle n'en pense pas moins et cherche en vain un moyen de te contredire – mais oh tu as raison, tu as tant raison qu'elle voudrait fuir et rester à la fois, s'en aller sans briser le contact qui semble lier vos deux esprits. Sensation bizarre pour une télépathe, d'être fouillée jusque dans les tréfonds de ses pensées décalées. Tu reprends, enfonçant un nouveau couteau dans le crâne de la petite herbivore – elle croque la pomme. « C'est l'or ? L'ennui ? Qui t'ont fait venir ici. La curiosité ? Une débilité profonde ? Le sexe ? Si c'est ça que tu veux, on peut y aller jusqu'à l'aube. »

Un frisson parcoure son échine, elle s'écarte quelques centimètres plus loin de cette porte à l'allure de gueule monstrueuse et ne répond rien, jusqu'à ce que ton éventuel désespoir entre en jeu ; là, ses crocs se plantent dans un geste sec au coeur du fruit, elle prend le temps de mâcher et d'avaler discrètement avant de répondre, la voix chevrotante. « Toutes ces options. Pause, nouvelle bouchée. Aucune, peut-être. Probablement quelques-unes. Devine lesquelles. »

Si elle admet être désespérée dans un soupir illustratif, elle se tait et ferme son esprit en chantant quelque chanson niaise – histoire de t'empêcher d'y chercher les réponses, en priant pour que ça suffise. Finalement, la seule solution qui lui reste – à défaut de s'en aller – est d'agir comme elle l'a toujours fait. De pomper tes ressources et de faire comme si tu n'étais pas là. Alors sans mot dire, elle jette la carcasse de son dessert dans la poubelle et se met à chercher la salle de bain, lançant un tranquille « je vais prendre une douche, si la porte se ferme à clé. Ose bouger, et je t'éviscère. » et elle y croit dur comme fer la petite Bambi, persuadée qu'elle pourra planter quelque chose de suffisamment effilé dans quelconque obstacle de chair se dressant sur son chemin cassé.

La poitrine palpitante de tension, elle s'engouffre dans la pièce enfin trouvée et, armée d'une chaise trouvée plus tôt, elle bloque la porte sans cesser de fredonner quelques paroles japonaises – elle s'enferme et s'arrête au milieu, son assurance factice s'effritant à l'instant où elle se retrouve perdue entre elle et sa conscience éclatée. Alors elle prend une deux trois cinq inspirations profondes et autant d'expirations elle s'empêche de dérailler se concentre sur sa comptine stupide compte les gouttes d'eau qui s'échappent du robinet jusqu'à ce que le jet s'intensifie jusqu'à ce que le liquide la frappe de plein fouet.

Elle ne prend qu'une quinzaine de minutes dans un silence des plus profonds, à l’affût du moindre bruit suspicieux venant de dehors ; elle repense à ses habitudes elle tente de faire comme si la menace n'existait pas comme si elle était seule dans la maison d'un étranger et elle va jusqu'à lui emprunter un t-shirt sans aucune honte – tu es seule tu es seule il n'y a personne qu'elle répète du fond de son esprit, qu'elle martèle dans son crâne buté. Cinq minutes de nouveaux exercices respiratoires et enfin elle sort, prudente. Armée uniquement de son courage suicidaire elle esquisse un sourire venimeux prononce du bout de ses lèvres rosées « Pourquoi tu fais tout ça, d'ailleurs ? Qu'est-ce que tu veux de moi ? »

Encore et toujours cette curiosité mal placée, ce besoin de savoir qui l'égorge un peu plus chaque jour ; elle se vide de son sang à coups de questions stupides et si ce soir est le dernier alors elle regrette de ne pas avoir volé plus de nourriture pour crever le bide plein à craquer.
Elle aimerait apprendre à projeter son esprit dans ceux des autres, leur murmurer ses éclats de folie depuis l'angle mort de leur conscience.

« Pourquoi t'es si persuadée que je te veux quelques chose ? L'or. L'ennui. Le sexe. Toutes ces options. Aucune, peut-être. Probablement quelques-unes. Devine lesquelles. »

Elle serre les crocs et l'agacement se dessine dans un coin de sa conscience, là où la peur faisait rage et l'inquiétude la mordait sans pitié – silencieuse, elle entend presque ton sourire faire craquer tes lèvres, sans réussir à percevoir quoi que ce soit dans ton esprit. Et ça l'énerve et ça lui donne envie de t'ouvrir le crâne pour chercher directement à la source ; elle ne dit toujours rien, immobile dans l'encadrement de la porte.
« Je suis déçue, je te pensais forte et audacieuse, mais t'as abandonné trop facilement. J'avais même perdu la partie de cache-cache. Si le rictus qu'elle esquisse est dénué de joie, sa façon d'allumer la lumière dans un geste précipité transpire toute la haine passive qu'elle éprouve à ton égard. Et elle cesse d'avoir peur de toi, elle se pense au-dessus – comme si elle ne s'était pas perdue dans tes filets, comme si elle n'était pas sur ton territoire et sur un terrain de jeu que tu connais tellement mieux qu'elle.

Pinçant l'arête de son nez avec dépit, elle laisse échapper un léger soupir pour appuyer l'idée et s'appuie contre le premier meuble qui se présente à elle, cassant quelques centimètres de vide vous séparant – et elle ronronne à son tour une poignée de mots, orgueilleuse. « Pomme pourrie et douche froide, j'suis aussi déçue. Ton appartement t'correspond assez, cela dit – quand on entre on en attend pas mal, y a quelques jolis trucs. Mais c'est qu'une jolie apparence, au final ça mérite même pas un C. Bras croisés, sourcil inquisiteur arqué, elle embrasse la pièce du bout des yeux et les laisse se promener sur le lit, son sourire s'élargissant imperceptiblement. Faut croire qu'on s'est tous les deux loupés. Et si tu cherches du sexe – oui, c'est l'option la plus dérangeante – je suis pas intéressée. » C'est tranchant mais murmuré sur un ton mielleux, elle reprend son assurance de vivante en se rendant compte qu'après tout, elle est morte.
Les morts ne manquent à personne – et quand on l'est, on s'en bat les couilles.

« La curiosité. Voir si t'étais aussi débile que t'en avais l'air. J'étais désappointée, au final c'est à peu près ce que j'attendais. » Elle ne bouge pas d'un millimètre et joue peut-être la carte de la provocation – si tu n'y réponds pas, cette histoire perdra tout intérêt et oh. Elle partira, pour ne jamais revenir. Consciente de ça sans clairement le penser, elle fait traîner ses phalanges par-dessus le meuble qui la soutient, attrapant quelques affaires sans cacher sa nouvelle déception. Pas un seul truc qui l'intéresserait vraiment, qu'elle pourrait conserver ou revendre pour vivre plus d'une demi-dizaine de jours. « Et en plus de ça, y a pas d'or. Aucun intérêt. » qu'elle chouine, la grande gosse bouffie d'orgueil.
Et sur ses gardes, elle finit par se taire, jouant avec l'un des bibelots d'un air aussi dépité que mensonger.

Plus les secondes passent et plus elle se dit qu'armée elle t'aurait sûrement craqueler le visage de deux coups de couteaux pour élargir ton sourire benêt, histoire d'illustrer sa façon de penser sur tes rires et autres éclats peu élégants – plus les secondes passent et moins elle se sent à l'aise. L'adrénaline d'avoir été prise de court s'effrite et la colère d'avoir été jugée demeurée lui échappe, filet d'eau irrécupérable une fois perdu.

Ignorant tes paroles, c'est le voleuse qu'elle parvient à percevoir comme un chuchotement au milieu d'une foule bruyante ; et, tranquilles, ses doigts tapotent le mur derrière elle sur le rythme de la comptine qui continue de passer en boucle entre ses pensées entremêlées. « Pourtant te voilà dans la chambre d'un Odin qui a tous les moyens pour violer les banques et détruire de l'Homme et niquer la ville. »
Odin. Merde.

Quelques pas qui cassent l'espace qui vous sépare, le doigt qui s'immisce dans sa bulle personnelle ; la proximité la dérange mais pas moyen de reculer, la fine paroi bloquant tout repliement précipité. Alors elle affronte de son regard dur et brillant d'animosité, elle écoute et son nom fait une percée dans tes babillements. « Tu pourrais juste me voler deux trois paperasse, les ramener à ton chef, Somerset, et le lendemain Bambi est célébrée et Bambi brille ! Bambi croule dans l'argent et devient l'égérie de ce gang en carton qu'est le Nord ! Bande d'abattus infâmes. »

Un rictus carnassier brise son faciès de poupée, les paroles dépassent sa pensée sans qu'elle puisse les retenir.
« Et Bambi est morte, connard. »
Sa langue claque contre son palais et elle espère que la ponctuation injurieuse résonne correctement dans tes oreilles – hurlant en même temps cette phrase dans ton crâne sans même chercher à contrôler le volume de ses songes, elle les regrette à peine quelques secondes après que son souffle se soit enfui entre ses lippes trop bavardes. Sans se démonter ni s'écraser devant ta hauteur, les bras croisés derrière son dos, l'arrogante lève des iris plus que sérieux dans ta direction, les pourfend de sa plus grande majesté ; haineuse, le menton haut et la fierté ébranlée.

Si l'insulte envers son gang fait remonter quelques billes de rage dans son cerveau, c'est l'allusion à une quelconque célébrité dans ce dernier qui fait exploser les sifflements se bousculant sur ses lippes – son visage s'écarte lorsque le tien ose s'approcher, menacée. Tu t'échappes et elle s'autorise une nouvelle inspiration, les yeux plongés dans le lit qui lui fait face ; si elle avait été moins crédule, elle aurait fouillé la maison avant de prendre ses aises. Piégée par ses habitudes, par sa manie de croire ce qu'on lui dit et de prendre les autres de haut – le fantôme s'est fait avoir comme un bleu, après de longs mois à dévaliser appartements sur appartements.

« Je vais préparer un festin. T'aurais pu me joindre pour manger autre chose que ta haine et les pensées des gens, mais je veux pas te causer d'indigestion, Princesse. » Ton sifflotement confirme ses doutes quant à ta manie de t'insinuer dans sa tête, et sa position de victime de la télépathie dérange ses plus profondes convictions – elle hait qu'on lui fasse ce qu'elle inflige aux autres et, décidément, tu as l'air d'enchaîner les paroles et actes générant le moins de sympathie chez la biche.

Si la faim déchire ses entrailles, peu convaincue par les quelques chips et la pomme trop molle, son amour-propre l'empêche d'accepter immédiatement – du moins jusqu'à ce qu'elle entende le cliquetis de la porte fermée à clé, et que la sensation d'être enfermée dans une cage géante en douce compagnie du prédateur le plus vicieux porté par la terre gratte sa gorge.
Au même endroit traversé par ton index, une poignée de minutes plus tôt.

Suspicieuse, méfiante, elle vérifie chaque pas qui porte le sac d'os qu'elle forme et lie cette fois ses bras sous sa poitrine, observant la nourriture d'un air aussi désintéressé que factice. C'est là qu'elle percute ; elle aurait pu mourir un million de fois par inadvertance, dévorant la bouffe sans être sûre qu'aucun poison ne courait dans ses avides bouchées. Lèvre inférieure mordue jusqu'au sang par la frustration de n'être qu'une stupide novice – piètre voleuse, terrible sangsue. Bien joué, Bambi. Odin, Odin que tu te dis ; les bribes de confiance qu'elle avait à ton égard s'envolent à l'instant où elle se rappelle de ce détail. « J'ai l'estomac solide qu'elle murmure du bout de ses lippes sèches, passant un coup de langue pour effacer la goutte d'hémoglobine qui oserait glisser sur son menton. La conviction s'efface de son expression neutre. Impériale, guidée par le surnom sûrement sarcastique de Princesse elle arque un sourcil et ravale un sourire moqueur. Alors vas-y, prépare-moi un festin. Au fait, verrouiller la porte c'était indispensable ? T'as peur que j'parte, c'est ça ? »

Idiote, elle se risque à laisser ses cordes vocales vibrer de tout ce qui traîne dans sa tête. Tu tiendras pas un an comme ça, Biche.

L'air innocent et d'un calme calme, ses yeux embrassent les lieux, retiennent quelques images en les imprimant dans la tête de la biche sans qu'elle ne cesse de fredonner mentalement la chanson de son enfance ; elle tente de protéger ses pensées en les rendant anodines, critique la décoration avec un soupçon d'arrogance et balaie l'inquiétude d'une poignée de phalanges jetées dans ses cheveux noirs. Hors de question d'afficher plus de faiblesses devant un ennemi comme toi et – encore moins – de te laisser t'enfoncer dans sa tête et violer ses ingénus secrets.

Ignorant la remarque en feignant le désintérêt, elle approche son esprit du tien en grattant sans gêne la couche transparente qui les sépare ; elle craint que sa destruction soit à double tranchant, presque sûre qu'en ouvrant l'accès elle te permettra de t'infiltrer à nouveau là-dedans. Grondement de l'estomac affamé mais la déception vient vite l'étouffer lorsqu'elle remarque le contenu du repas que tu dévores, seul. Non seulement elle n'en aura pas mais, fait positif pour son orgueil et son amour-propre déjà trop abîmés, elle n'en voudrait pas. Répugnée par la composition d'une telle salade, elle arque un sourcil inquisiteur et traverse le vide de quelques pas secs, talons effleurant à peine le sol sale qu'elle déteste fouler.

Sa main fend l'air et fond comme un rapace sur le verre plus proche de toi, en subtilisant une gorgée excessive sans prendre gare au goût sec du vin – alcool qu'elle n'aime pas particulièrement mais, poussée par sa dignité froissée et suavement agacée par ton égoïsme elle impose sa présence d'un déglutit du liquide rougeâtre et plante ses griffes dans le bois de la table, hésitant presque à lacérer tes jambes de leur bout acéré. « Tu veux dormir ici dis-moi ? Tu sais, j'ai un très grand lit. Comme mon coeur. En tout bien tout honneur. Le rire caresse son esprit comme un souffle pervers lâché contre sa nuque et elle réprime le serpent frissonnant de dégoût qui tente de parcourir son échine de sa longue présence glacée, silencieuse. C'est pas comme si t'avais un foyer où retourner, une famille qui t'attend et de l'amour à distribuer… si ? Non. »

Et tu réponds à tes propres questions, tu craquelles les parois vides de l'esprit de Biche sans qu'elle n'y oppose ne serait-ce que la plus infime résistance ; elle te laisserait presque la torturer de tes syllabes venimeuses, ensorcelée par leur véracité et tétanisée par cette triste réalité. Mais c'est trop fière de sa propre personne et d'un air savamment ennuyé qu'elle crache de la pointe de ses lippes cassées. « La porte est fermée à clé et cette clé, c'est toi qui l'a. Elle se penche et s'appuie contre son propre bras à moitié étendu sur le meuble dans un soupir mimant l'absence d'intérêt à cette conversation nuisible. J'ai pas vraiment le choix. »

Sourire ravalé, une bribe de pensées s'écarte volontairement du sac de noeuds de ses réflexions emmêlées – si tu veux que j'parte, ouvre la porte et ferme ta gueule – et ses ongles tapent à tour de rôle le bois, griffent la surface et tapent encore. Une, deux, cinq fois. Elle finit par se redresser dans un étirement lent et ses iris se perdent quelque part entre la fenêtre et l'amas de chair que t'incarnes, ses maigres bras se croisent et son postérieur se pose sur la table dans un geste bouffi de confiance. Dos partiellement tourné et un seul de ses yeux peut encore discerner ta présence, la faim se manifeste encore dans un nouvel éclat animal sans qu'elle ne tente de le retenir ou n'en ait honte ; habituée à ce genre de bruits elle se contente de tapoter son ventre trop vide et de se convaincre qu'elle soulagera tout ça bientôt.

Alors d'un coup sec elle tourne la tête et plante les deux vortex de ses yeux noirs dans tes perles si communes, faux sourire fendant son visage d'un coup de couteau dévoilant quelque croc et elle te trouverait presque laid et elle le crie dans sa tête l'absence d'originalité dans cette tronche et l'impression d'avoir affaire au plus commun des mortels et – et la déception toujours factice brille dans son œil et son esprit se concentre quelques secondes sur cette platitude physique avant qu'elle ne joue du bout des pattes avec le verre vide, avant qu'elle pousse le vice jusqu'à le lâcher malencontreusement pour l'entendre se briser sur le sol.

Son éclat de rire lui fait écho et – et elle lâche un « oups » des moins crédibles, s'écartant par précaution pour mieux détailler toute la banalité de ton être. Et – et elle se demande si sauter par la fenêtre la briserait comme un verre, la poupée.

Elle se nourrit de tes soupirs de ton agacement ses sourires n'en sont qu'élargis et son rire résonne encore dans sa propre tête – la douce chanson s'écarte pour laisser place à quelques mesquines images.
Inconsciente, elle roule sur les rails de ton impatience.
Pyromane, elle joue avec le feu et fait tourner le flambeau entre ses griffes, elle laisse briller son mépris dans le noir de ses yeux et la brûlante tension l'écrase quand le silence s'installe – elle le ressent comme si la pièce se vidait de tout son air, sa respiration se bloque dans un déglutit à peine retenu et tout son corps hurle son envie de s'enfuir à l'approche du titan mais pas un instant elle ne flanche.

Pas un instant elle ne t'offre le privilège d'observer la peur faire vibrer sa fragile personne, si les battements de son cœur s'affolent, elle reste droite et fière. Mais chaque pas lui fait ressentir le besoin de se recroqueviller sur elle-même, tes doigts qui s'agrippent à son visage lui arrachent un unique tremblement et il est si violent qu'elle a l'impression que ses épaules se déboîtent que la noirceur de ton ombre au-dessus d'elle va la dévorer avec plus de férocité que ses propres pupilles te mordent et elle retient son souffle prend une seule inspiration avant que tes lèvres ne s'abattent en épée de Damoclès sur sa bouche.

Elle aurait pu apprécier le baiser, aussi brutal soit-il, si les circonstances n'avaient pas déshabillé un simple caprice de ta part – elle aurait fouillé ton esprit que les obscures raisons te poussant à lui bouffer les lèvres l'auraient probablement traumatisée d'être jamais touchée et pourtant une infime partie de son esprit réagit comme une enfant et l'une de ses mains s'agrippe au t-shirt qu'elle revêt.
Une main qui aurait pu s'accrocher au tien si elle n'avait écouter que son instinct – mais le dégoût la sevre la simple idée de toucher au metteur en scène de cette agression la révulse suffisamment pour qu'elle jette son dévolu sur sa propre tenue, quitte à en déchirer les bords et à en faire craquer les coutures.

Et son sourire disparaît, avalé par un baiser aussi dur que serré – elle ferme les yeux dans un mouvement de recul mais sa face emprisonnée ne bouge pas d'un millimètre et elle supporte compte les secondes qui passent récupère sa respiration dès qu'elle en a l'opportunité et – et dans un mouvement paniqué elle enfonce son minuscule poing dans ton ventre à peine rempli de légumes probablement dégueulasses. Elle l'aurait frappé à plusieurs reprises si le geste n'avait pas blessé sa fragile ossature ; le ridicule de la situation lèche ses joues d'une gêne cramoisie et elle s'échappe enfin de ton emprise elle plante des perles noires ardentes de colère et ses sourcils se froncent et ses ongles se plantent dans ses paumes.

« Va t'faire enculer, sale détraqué. Elle voudrait presque que tu la prennes au mot, que t'ailles te faire fourrer assez longtemps pour qu'elle dévalise les restes miteux de ton frigo et qu'elle trouve les jolies choses que tu lui as promises – elle ne sort même pas de la cuisine une espèce de fierté déformée par la surprise la cloue sur place. Ses yeux tombent piteusement sur les morceaux brisés et elle se sent comme le verre qu'elle a laissé éclaté quelques minutes plus tôt, l'impression que son palpitant va éclater à force de battre aussi vite. Stupide. Ses syllabes se font bouffer de la même manière que ton ombre l'a dévorée et elle s'en ouvrirait les mains à coups d'ongles, elle s'arracherait les lèvres à coups de canines trop pointues. Y a deux choix. Soit tout se passe bien, tu rouvres gentiment la porte et j'me casse à tout jamais. Ou alors va falloir que t'imprimes les règles d'espace vital parce que ça, tu vois – et elle désigne son propre corps – c'est pas libre d'accès. Fais-toi à l'abstinence et laisse-moi partir. »

Si ça peut sonner comme une supplication aux yeux d'un ignare, dans la tête de Bambi ça résonne surtout comme un ordre – chaque parcelle d'autorité qu'elle a pu avoir se répercute dans son ton acéré et elle en mordrait, la vipère, pour se faire obéir et il en étranglerait, le boa, pour obtenir ce qu'il désire. Courageuse mais pas téméraire, c'est la tête haute et le menton redressé qu'elle se retourne et décampe de la cuisine pour laisser enfin son regard exploser dans le vide, un nouveau tremblement parcourant son échine fragile.
Les lèvres tremblantes et une main les couvrant pudiquement.

Non seulement le jeu la lasse mais en plus l'idée d'être enfermée pour la nuit réveille des pulsions claustrophobes chez elle – elle en ouvrirait toutes les fenêtres et toutes les portes possibles ne serait-ce que pour se rassurer et elle en prendrait des inspirations paniquées et elle t'en arracherait ton futal juste pour s'assurer que les clés y sont encore que la sortie n'est pas à jamais condamnée.
Au lieu de tout ça, elle se contente de réflexions cyniques et d'une haine à peine justifiée ; elle se complaît dans son attitude aussi fausse qu'assurée et elle tient son rôle de voleuse jusqu'au bout, s'accroche à cette simple notion comme à la seule perche qui l'empêche de sombrer – et elle en devient excessive elle en réagit de plus en plus violemment mal à l'aise d'être bloquée entre quelques murs.

« Pour quelqu'un qui disait ne pas avoir le choix, t'en a de la détermination et de l'espoir pour sortir d'ici. Et jamais elle a autant regrettée l'absence d'arme jamais elle s'est sentie plus vulnérable que dans ce putain d'appartement miteux – ses ongles restent profondément plantés au creux de ses paumes et le silence se fait de son côté, jusqu'à ce que ta voix s'en vienne perturber son esprit et qu'elle en hurle presque. Y a une différence colossale entre un t-shirt volé par une voleuse et c'que t'as fait, sombre demeuré. »

Pas un regard pour tes pieds meurtris et elle s'écarte s'enfonce dans ce qui pourrait être un salon qu'elle n'en aurait rien à foutre – tout son orgueil sombre en même temps que sa langue tente vainement de faire disparaître ce goût de vin beaucoup trop amer à son goût et elle sent déjà la faim, le manque qui lui dévorent les entrailles dans un nouveau grondement guttural. Parce que l'odeur et la chaleur s'impriment dans ses narines, ses yeux s'en tournent vers la cuisine le parfum du repas réveille son estomac suppliant et d'autres mots s'implantent au fond de son crâne et le rouge lui remonte aux joues avec la vitesse d'une vipère lui mordant la gueule.

Y a le bol qui l'accueille quand elle repasse par l'encadrement de la porte y a le fumet de la soupe et la simple perspective de se remplir le bide avec autre chose qu'une putain de pomme – et y a les clés qui brillent à côté qui se reflètent presque dans le regard de Bambi. Regard qu'elle plante dans le tien et la voilà qui te perfore de ses billes noires et qui pue la méfiance à trois mètres, la voilà qui pose quand même son cul sur une chaise et qui baisse la tronche pour bâfrer comme si elle avait rien mangé pendant cinq jours. Et c'était peut-être le cas, elle avait arrêté de compter et elle prend à peine le temps de poser le bol le temps de faire rouler les clés entre ses doigts le temps de te jeter un nouveau coup d'oeil. Le temps de se rendre compte qu'une fois qu'elle a ce qu'elle veut, elle en veut juste plus.

Et elle coince les clés dans sa main et termine gentiment son bol – sans remercier clairement, y a sa reconnaissance pour le repas qui résonne dans son crâne et qui éclate dans ses iris quand elle pose le récipient. « Sympa les motifs, ta grand-mère avait bons goûts. » Histoire de se soulager de cette atmosphère un peu trop pesante pour elle ; et quand elle se lève y a ses yeux qui dérivent sur ton corps pour s'abattre quelques secondes sur tes pieds, y a les siens qui évitent les débris sur le sol qui touchent qu'à deux ou trois gouttes d'hémoglobine et la sensation lui arrache un frisson révulsé.

Le seul truc qui éclate sur son faciès juste avant qu'elle soit hors de portée, c'est un petit sourire presque satisfait. Ses ongles grattent le bois de la porte et elle prend une grande inspiration, attrape son courage pour le forcer à s'extérioriser quand elle pénètre dans l'antre du démon et qu'elle s'écrase sans pression au beau milieu des draps, qu'elle fronce le nez à l'odeur et qu'elle s'appuie contre le mur, patiente.

Parce qu'elle sait qu'elle dormira pas cette nuit – parce qu'elle dort jamais, qu'elle reste réveillée tant qu'on l'aide pas un peu, qu'on lui pique pas le bras ou que l'autre détraqué auquel tu lui fais douloureusement penser claque pas des doigts pour la plonger dans le coma. Alors elle se contente de croiser bras et jambes et de garder la tête bien haute, comme si elle s'apprêtait à affronter la pire des bestioles.
Quelque part au fin fond de ses veines y a son coeur qui trahit son absence de confiance et une espèce de peur qui l'étreint une grosse main qui le presse et le lâche et le force à aller un peu trop vite pour qu'elle soit vraiment à l'aise.

Alors elle force un sourire plein d'orgueil, sa main droite jouant toujours du bout des doigts avec le trousseau de clé. De toute façon, si elle sort elle passera la même soirée qu'ici – sauf que ça sera dehors, et qu'il fait vachement plus chaud ici.