❝ is anyone at all alive inside of me } zephyr

Vrombissement de voitures l'éclat de leurs phares l'aveuglent et sans tenter de s'enfuir elle se poste au milieu se campe sur ses talons brisés et attend attend que les secondes passent dans un sourire fugace – le carambolage la fait voler quelques mètres plus loin, la force de l'impact coupe son souffle et elle sent l'étreinte glacée de ce qu'elle aurait appelée Dame Mort si sa conscience avait tenu quelques instants de plus.

Couverte de sueur et le souffle court, elle ouvre les yeux dans une inspiration paniquée, comprenant après la troisième qu'elle venait de revivre pour la énième fois sa mort – couchée dans des couvertures qui ne lui appartiennent pas, cachée au fond d'un lit qu'elle n'a jamais visité avant. Encore une demi-douzaine d'heures passées à rêver de sa propre fin, à s'enfermer dans un sommeil ni réparateur ni rassurant.

Et si sa mère autrefois la rassurait lorsqu'elle cauchemardait, ces lointains souvenirs ne servent à présent qu'à la faire souffrir. Méthodique, elle replace les draps comme si de rien n'était et s'esquive dans la salle de bain pour prendre une douche, consciente que sa victime ne rentrerait pas de la soirée.
Les couples, aussi ennuyants qu'utiles aux sangsues.

Pelotonnée au fond de la baignoire, Bambi laisse l'eau couler sur son corps cassé, perturbée par ce douloureux songe qu'elle a fait. Des nuits passées entre cachetons volés et insomnies forcées l'épuisent tant qu'elle rêverait d'un peu de sommeil, de quelques heures dépensées sans qu'elle ne se mette à pleurer roulée en boule dans un coin d'une maison qu'elle ne visite qu'occasionnellement.

Et oh pour se rassurer elle va voir ses frères, regarde parfois leurs visages endormis en repensant aux nuits qu'ils passaient ensemble sans se soucier du reste, blottis les uns contre les autres comme si ce jour était le dernier du monde – elle aurait voulu qu'il le soit, qu'elle s'éteigne au creux de leurs bras aussi tendres que rassurants.

Déambulant dans les rues de Shantytown, ignorant les mendiants qui s'accrochent souvent violemment à ses vêtements, elle cherche des yeux la seule présence qui lui a permis de se reposer sans s'inquiéter ; cette petite perle étrange qu'on côtoie sans savoir s'il a jamais eu un vrai nom, une vraie identité. Et cette petite perle, c'est toi, Zephyr.

Elle enjambe une poignée de corps endormis à même le sol et ne s'arrête que lorsqu'elle entend tes pensées ensommeillées, un fin sourire égoïste tailladant ses traits tirés par la fatigue. Elle se glisse derrière un toit et projette son esprit dans le sien, susurrant les douces paroles qu'elle a déjà tant pensé. « Zephyr, j'ai besoin de toi. »

Premier appel, qu'elle ponctue d'un « s'il te plaît » presque bougon – peu habituée à la politesse et aux bonnes manières qu'on inculpe aux jeunes enfants. Impatiente, elle ne lui laisse que quinze secondes de répit avant de repartir à l'assaut, plus insistante. « J'arrive pas à pioncer. » Le vocabulaire s'effrite, ses capacités linguistiques se perdent dans son accent asiatique. Elle mâche les mots, coupe les syllabes et roule sèchement les r, signe qu'elle est au bord de la rupture.

Second appel, cette fois agrémenté d'un roucoulement aussi mielleux que feint – sachant pertinemment que toute tentative de ce genre sera avortée. Et ses serres s'accrochent aux tuiles glacées lorsqu'elle reprend son attaque acharnée, certaine que tu finiras par craquer et lui venir en aide. « Ne m'oblige pas à t'énoncer les moments les plus gênants de ta vie ici. » Une délicate menace caresse cette fois ton esprit, laissant même le rire de Bambi se répercuter contre ses parois.
Elle sait qu'en faisant allusion aux passages de ta vie, elle t'y fera presque irrémédiablement penser, lui permettant de se régaler de tes plus gros instants d'embarras.

Alors qu'elle se balance sur son perchoir en assénant à ton esprit quelques arguments fatals, alors qu'elle écoute les bordels et autres se remuer, perçoit malgré elle les pensées répugnantes d'une poignée de clients un peu trop entreprenants ; et elle repense à son cauchemar constant, à l'impact des bagnoles supposées la déchirer en deux.

Si elle avait réussi à y mourir, comme tout le monde le pense.

Si elle s'était gentiment éteinte, peut-être qu'elle irait mieux, peut-être qu'elle culpabiliserait moins en voyant les visages désespérés de ses frères – parce qu'elle ne les verrait pas, parce qu'elle n'éprouverait pas le besoin égoïstement dangereux de les voir dormir paisiblement.

Ta voix la ramène à la surface, violente et agacée. Ça la fait sourire, cette idiote.

« C'est Docteur Zephyr pou toi, Bambi. Qu'es-tu veux ? Elle te susurre du bout de ses pensées ses désirs de dormir, d'obtenir une tranquille nuit de sommeil – sachant pertinemment qu'elle ruinerait la tienne. Non. » Alors elle murmure un crack ! aïe, mon coeur en retenant le rire qui menace de s'échapper réellement d'entre ses lippes. Le « non » ferme qui aurait découragé le plus bornée ; mais Bambi l'est plus encore, alors elle n'abandonne pas et repasse à l'attaque, égoïste.

« Bon, d'accord, je vais penser à l'endroit où j'suis, rapplique vite-fait. » Victoire, elle s'écrase souplement sur le sol et se glisse jusqu'à la porte qu'elle avait déjà localisée avant de t'aborder ; quelques coups pour signaler sa présence, tu te dessines dans l'encadrement – vêtu d'un sous-vêtement (ridicule) et d'une chemise froissée. Fière allure qu'a Morphée, lorsque lui-même désire se reposer. Chuchotant un « bonjour » presque moqueur, elle se faufile derrière lui en ignorant son air ennuyé, consciente qu'elle t'emmerdait plus qu'autre chose. Mais la folie la guette et la mort souffle déjà son vent froid sur la carcasse de la petite biche et oh, malheureusement pour toi, tu es sa seule sortie de secours.

Hochement de tête en effleurant le propriétaire de ses iris sombres, elle hausse les épaules et les redirige vers toi – sourire innocent plaqué sur son visage de poupée. « Tu sais que je pourrais te plonger dans le plus profond des comas et n'avoir aucun regret ? Elle lâche un petit rire et arque un sourcil amusé. Tu l'aurais fait depuis longtemps, si tu le voulais vraiment. » L'assurance aussi factice qu'exagérée, elle se retourne et se jette à corps perdu dans les couvertures surplombant le lit qu'on lui offre – « Pas terrible, le pieu. » qu'elle fait semblant de râler. Draps chauds mais lit trop dur à son goût, elle pousse un soupir dépité mais s'y faufile après avoir retiré le jogging qu'elle avait volé quelques jours plus tôt – pas de pudeur avec toi, parfaitement consciente que son corps ne t'intéresse en rien. L'avantage des orientations sexuelles multiples, entre autres.

Rictus railleur une fois qu'elle est pelotonnée dans un petit havre de paix, elle tourne vers toi un regard pétillant. « Raconte-moi une histoire, papa. Et ça la fait rire comme une petite idiote, elle ne pense pas un seul instant à sa vraie génitrice et à son absence de paternel – trop fatiguée pour en être triste, elle ferme les yeux dans un soupir et attend qu'il exerce sa délicate magie sur son esprit fracassé. Tu vas dormir où, toi ? » Simple curiosité, comme un moyen de se dire « je me sers pas juste de toi, t'as quand même un peu d'intérêt ».

« T'occupe et dors. » C'est sec mais, avant qu'elle puisse s'en plaindre, son claquement de doigts la plonge dans un sommeil aussi factice que réparateur – le genre de nuit qu'on passe sans se souvenir d'un seul rêve, ni même de bribes d'éventuel songe. Elle s'attendait à se réveiller le lendemain, seule et, avec du bol, avant le proprio étendu dans la salle de bain ; mais tes phalanges froides l'arrachent à son inconscience, toujours aussi violents.
Grognement, pleinement réveillée et surprise.

« En fait j'ai une petite histoire pour toi – elle frémit d'appréhension, peu rassurée – C'est l'histoire d'une petite fille perdue. Elle s'est perdue car elle n'arrive plus à dormir, alors elle va voir un dieu, le dieu du sommeil, Morphée, et elle lui demande s'il n'a pas un peu de sommeil pour elle – finalement, peut-être aurait-elle dû endurer une autre nuit d'insomnie, ou enfiler les cachets d'un parfait inconnu – Alors Morphée, bonne poire, lui en donne un peu. Mais elle est toujours perdue, et au lieu de ré-apprendre à dormir, d'affronter les monstres qui lui volent le sommeil, elle retourne voir Morphée, encore et encore – il faut qu'elle parte, qu'elle bouge et qu'elle cesse d'entendre ta haine – Et Morphée il en a marre, au bout d'un moment, alors il lui dit : le sommeil, je peux le donner – bang, elle plonge dans le sommeil et se réveille brutalement – comme le reprendre. Et encore et encore et encore. La migraine finit par déchirer son crâne en deux, elle pousse un couinement épuisé. Morphée est un dieu, les dieux n'aiment pas donner tout au mortel gratuitement, ils détestent être utilisés. C'est clair ? Des questions ? »

Reculant jusqu'à heurter le mur contre lequel son pieu est appuyé, elle lui décoche un regard aigu, lâchant du bout des lèvres quelques mots qui n'expriment qu'un fragment de son dégoût et de sa frustration. « Et la petite fille, on en parle ? Elle peut pas ré-apprendre à dormir, quand c'est perdu, c'est perdu. Et elle sait qu'elle prend des risques, elle a conscience que provoquer comme ça n'avancera à rien – tout en parlant, elle s'immisce dans ton esprit pour le fouiller de fond en comble, cherchant quelque information plus ou moins intéressante. Autant en profiter, si c'est pour s'enfuir et ne plus revenir. Morphée, bonne poire ? Tu parles. Les dieux sont pas des bonnes poires, ils cherchent un intérêt et oh – s'ils n'en trouvent pas, ils arrivent quand même à se placer en victime. Pauvre Morphée. »

Ecarlate de rage, elle jette un regard à son jogging, consciente que sa seule arme se cache dans l'une des poches ; et elle regrette de ne pas l'avoir prise avec elle, sombre conne. Ses yeux se plantent sèchement dans les siens, dégoûtée – idiote, elle y a cru un peu plus longtemps que prévu. « Mais j'ai compris l'idée, Morphée – ou petite fille, rien à foutre. Alors elle ronronne encore ses syllabes acérées directement dans ton esprit, fait passer la douleur de son propre crâne dans le tien en égoïste puérile. Tu veux quelque chose en échange, c'est ça ? Pas de bol, j'ai que dalle qui t'intéresse, j'imagine.

Sourire plein de crocs et, dans sa fausse assurance, elle se redresse et contourne l'obstacle pour récupérer son pantalon, essayant de rester hors de portée en l'enfilant à l'autre bout du lit – pas qu'elle ait peur, mais tes expériences sur son sommeil lui ont fait un mal de chien. Pas de nuit tranquille avant un bon moment, manifestement. Plongeant les mains au fond de ses poches dans un geste nonchalant, elle caresse en réalité le couteau qui se cache au creux de l'une d'elles, prudente. Elle bâille et oh continue d'avoir l'air tranquille, comme si tu ne pouvais pas la plonger dans un profond coma.

« Si, j'ai une question. Morphée aurait pu mettre la petite fille dans la merde plusieurs fois, s'il en a marre depuis longtemps. Alors pourquoi n'a-t-il rien fait ? »

Le menton haut, levé vers le dieu que tu prétends être ; nouveau rictus et elle attend ta réponse, les doigts serrés autour du manche de son canif. Ose me toucher. qu'elle susurre du bout de ses pensées.
Inconsciente.

Et elle suit le fil de tes pensées comme on regarde l'eau courir dans une rivière, elle t'écoute dans tes débats silencieux sans cacher sa présence – à l'angle mort de ta conscience. Tu n'es pas si différents des autres, Zephyr. Toujours à ramener la question à toi et à ne jamais réellement te préoccuper du reste ; c'est ainsi qu'elle te voit en cette brutale soirée, aussi bien méfiante que dégoûtée – déçue qu'un tant soit peu intéressée.

Tu reprends tes explications du bout des lèvres, alors qu'elle cesse de t'entendre et préfère se perdre dans ta tête ; elle perçoit la même chose dans tous les cas, capable de ressortir tes discours au mot près elle laisse ses sourcils se froncer et rafraîchir les légères rides de son front – agacée par tes répliques et par sa propre ignorance. « Je n'ose imaginer ce qui arriverait si certaines personnes savaient que tu étais en vie alors que tu es supposée être morte. Mais à côté, je n'ose imaginer ce qui arriverait si on découvrait que j'existe alors que je suis supposé ne pas être né. On est égaux sur ce point. » Un sourire déchire sèchement ses lèvres ; si elle t'a fait part de sa présence dans le monde, ça n'était pas uniquement pour retrouver quelques heures de sommeil, mais surtout parce que la première traîtrise signait l'arrêt de mort du second. Qu'elle soit retrouvée par le gang auquel elle est supposée appartenir la mettrait non seulement dans une mauvaise posture mais, en plus de ça, peut-être quelque crétin irait annoncer la bonne nouvelle à sa petite famille brisée. Et ils ne doivent en aucun cas apprendre qu'elle respire encore.

« ...mais le Hypnos qui te présentera Thanatos. Et elle avait perdu le fil de tes paroles, s'était penchée sur la question du marche ou crève – et oh, si elle était un animal, ses babines se seraient retroussées pour dévoiler des crocs menaçants. Alors Bambi se contente de protester, mais le sourire la prend de court et le fil de tes pensées l'inquiète presque. Si tu as bien compris la morale de l'histoire comme la gentille petite fille que tu es, papa va t'offrir le meilleur dodo de ta vie, sans supercherie ni cauchemar. Arquant un sourcil inquisiteur, elle prend le temps de vérifier la véracité de tes paroles avant d'ouvrir la bouche ; le sommeil s'insinue dans son crâne avec le vice d'un serpent. Un, j'ai fouillé ta tête parce que tu me menaçais. Deux, ça sonnait aussi malsain que pervers. Rictus pour illustrer le manque de sérieux de sa dernière phrase. Son annuaire se dresse, accompagné des deux précédents doigts. Trois, t'as beau être sincère, t'es un tel lunatique que dans deux minutes tu pourrais claquer des doigts et me plonger dans – je te cite – le plus profond des comas et n'avoir aucun regret. »

Si avant cette étrange soirée elle était naïvement persuadée que tu n'oserais pas lui causer un tel tort – il suffisait que quelqu'un te réveille pour que tes lèvres déballent chaque secret que tu as enfoui dans les méandres de ton esprit, après tout – à présent elle n'en est plus si sûre, et la perspective de risquer sa vie pour une nuit de sommeil ne lui semble plus aussi alléchante. Pourtant la fatigue va jusqu'à lui tordre les entrailles et, dans un frottement de ses lourdes paupières, elle ravale un bâillement et glisse quelques nouveaux mots. « En plus, je suis pas sûre que physiquement t'aies l'étoffe nécessaire pour être le « père » de la « petite fille perdue » que je suis. »

Et le sérieux transpire dans ses syllabes roulées, alors que l'appel de l'oreiller se fait de plus en plus pressant. Et naïve, faussement confiante, elle transperce tes yeux de son regard sombre, y cherche un semblant d'émotion – d'humanité, peut-être. « Comment j'peux être sûre que tu changeras pas d'avis ? A part si je t'attache à c'lit jusqu'à mon réveil, je vois pas trop d'option. » Enième rictus qui craquelle son visage, appuyée contre le mur ; ses mains se replongent nonchalamment dans ses poches, au cas où tu réagis de façon excessive à son humour incompris.

Il lui manque un pénis pour ne serait-ce qu'être intéressante pour toi. N'éprouvant aucun désir particulier vis-à-vis de toi, elle ne réagit aucunement – même si, parfois, il est clair qu'être un homme présenterait plus d'avantages. Au Moyen-Âge, elle n'aurait pas tenu deux jours sans être décapitée. Sa concentration s'effrite à mesure que la fatigue s'insinue dans son esprit, grattant sous sa peau comme une bestiole prête à l'ouvrir en deux ; la tête lourde et l'impression d'avoir le corps écrasé par un millier de rochers, elle essaye de suivre le fil de tes discours mais la peine est immense – autant dire qu'elle en chie, concrètement. « La dernière fois qu'on m'a attaché à un lit ce n'était y a pas si longtemps...mais dans un tout autre contexte. »

Et les images défile dans ta tête et Bambi grimace – elle serre les crocs et se cache les yeux par réflexe, dégoûtée. « Arrête, t'y penses tellement fort que même si j'voulais pas j'le verrais ! C'est dégueulasse, Zephyr ! » Ses mots se cassent et s'emmêlent mais à peine elle a terminé sa phrase que le noir s'abat sur elle, comme pour exaucer sa prière. Elle tombe avec la grâce d'une pierre sans sentir les bras qui la rattrape – et sa dernière pensée relate de sa mort hypothétique, le cou brisé par une chute digne des plus grands comas éthyliques.

Un sommeil sans rêve particulier, passé dans l'immobilité d'un cadavre et le calme d'un moine shaolin – elle s'éveille donc sans avoir conscience de l'heure, simplement prévenue par un estomac si vide que la moindre bouffée d'air en est presque douloureuse. Bambi, à moitié comateuse et complètement perdue, elle ne renifle que l'odeur de la nourriture encore chaude et s'étire dans un bâillement satisfait, consciente que ce genre de nuit ne se reproduira peut-être pas avant de longues semaines. La voix du salvateur s'élève à peine a-t-elle repris conscience de son être et de sa survie au coma de la veille – était-ce seulement la veille ? « Le repas est prêt, bien dormis, Bambi-kun ? » Si son cerveau comprend immédiatement les paroles que tu minaudes, il explose en milliers d'éclats de ses souvenirs, la sensation d'être retournée à sa première décennie d'existence – dorlotée par un aîné et un cadet bien trop adorables pour assurer une solide santé mentale à Bambi, avec le repas typique apporté au pied de son petit lit.

Alors un sourire fend ses lèvres et elle lève les yeux dans l'espoir de reconnaître les mèches sombres de Simba, son faciès trop délicat pour inspirer la virilité et quelque mimique adorable plaquée sur ses lippes – mais c'est toi qu'elle voit, toi qui roules une poignée de syllabes dans votre langue natale commune. Si la déception ne se lit pas concrètement sur son visage, ses yeux brillent comme si un flot de cristaux liquides allait s'en échapper. Sa face s'abaisse et elle hoche la tête d'un air absent. « Merci, Zephyr-senpai. Qu'elle susurre, histoire de se foutre un peu de ta gueule et de jouer la carte de la stupidité. Les couvertures écartées du sac d'os qu'elle est, elle attrape l'un des bols en ignorant le nouveau pic de nostalgie planté dans son crâne et lance un petit rictus hypocrite. Et Bambi joue. Je savais pas que tu parlais japonais », continuant de faire claquer sa langue en oubliant l'anglais, en faisant fi de tout ce que cette mise en scène réveille. Elle se sent aussi bien que mal – aussi innocente que coupable.

Et elle ment, elle ment sans une once de pitié ou même de gêne. Parce qu'elle l'a lu dans ton esprit tordu quelques heures plus tôt, parce qu'elle n'a pas écarté cette jolie information et a préféré la ranger dans un coin de sa tête, vicieuse. Assise au bord du matelas, elle tend le bas et attrape un bol de ses longs doigts fins, l'autre s'emparant de l'une des assiettes ; aussitôt elle glisse une bouchée entre ses dents et mâchonne d'un air peut-être un peu benêt – comme si elle avait l'éternité devant elle, elle paresse et s'étire une nouvelle fois, encore un peu pâteuse suite aux longues heures de sommeil obtenues. Les yeux plongés dans la contemplation de ta petite personne sans qu'elle en ait réellement conscience, elle penche la tête et esquisse un de ses petits sourires fugaces, de ceux qui disparaissent au prochain clignement d'yeux. « Est-ce que t'avais un nom, avant Zephyr ? »

Comme une idiote elle joue, feignant l'ignorance elle s'intéresse. Alors qu'elle est pratiquement sûre qu'aucune information ne sortira d'entre tes lippes, qu'elle parle peut-être dans le vide et qu'elle sera jetée dehors à l'instant où son bol sera vide.
Autant le faire durer, dans ces cas-là. Le froid de l'extérieur ne l'attire pas et, vu l'heure, ses colocataires sont encore chez eux – à son grand dam.

Elle susurre, provocatrice - un « c'est ça » qui roule le long de sa langue et résonne quelques secondes au fond de son crâne fêlé. Et tu continues la danse du bout des lèvres, tu la ramènes quelques années en arrière à coups de syllabes nippones – elle a beau se concentrer sur la matinée présente, parler japonais lui donne l'impression d'être de nouveau dans l'habitat familial, entourée par deux garçons et une mère plus ou moins aimante ; elle soupire, lasse. Ne répond rien à la dernière information, plongée dans ses propres pensées emmêlées.

« Autant que toi tu en avait un avant, Bambi. Mutsuki. Elle esquisse un délicat sourire, toujours enfouie dans un silence pensif – Mutsuki, que tu dis. Un nom de famille sans le moindre doute, et ça satisfait la curiosité naissante de Bambi, ça la freine assez pour qu'elle n'essaie plus de fouiller les souvenirs qui s'excitent sous ton cuir chevelu. Et toi ? Ca la prend par surprise, arrachant un sourire amusé à la petite Biche. Prenant le temps de glisser un peu de riz entre ses crocs et de le mâchonner paresseusement, elle finit par ronronner dans une déglutition discrète. Miyazaki. »

Et pourtant elle connaît l'espèce de danger qui plane au-dessus de sa tête brune – il suffirait de faire le rapprochement avec Kovu pour comprendre. Mais prononcer ces quatre syllabes qu'elle n'a pas pu écrire pendant plusieurs mois lui manquait et, l'opportunité se présentant, elle n'a su résister. Elle avale un bout d'omelette et hausse intérieurement les épaules ; tu sais qu'elle est portée disparue, considérée morte. Alors qu'un membre de sa famille soit découvert ne change rien. Et la conversation reprend après quelques bouchées fugaces de nourriture. « Tu comptais utiliser cela contre moi ? Comme c'est mignon. Dague en main, tu joues avec et la ranges de nouveau au creux de ta poche – le visage fermé et chassant toute expression, elle n'autorise qu'un éclat subtil de ses yeux, légère frustration d'avoir été surprise avec tant de facilité. Ses épaules se relèvent cette fois physiquement en un geste vague. Simple précaution, c'est pas contre toi mais contre l'humanité – entre autres – entière. » Un rictus éclate sur son faciès, le fissurant le temps d'une inspiration. Ta question la prend de court ; elle aurait peut-être préféré terminer ce repas dans un silence poli et s'enfuir sans plus de cérémonie – la queue entre les jambes, s'il le fallait.

Alors elle le laisse s'installer, le silence. Ses dents s'activant sur le petit-déjeuner, pensive. Les doigts agrippés aux couverts comme si sa vie en dépendait et finalement elle entr'ouvre les lèvres en un nouveau sourire presque résigné. « Non. Les lettres qui pourraient prendre forme dans son souffle, abattant la réalité sans douceur aucune. Elle pose le bol sur la table et remercie vaguement pour le repas, les mains ensuite posées sur le matelas. Tes pensées l'atteignent sans qu'elle le désire concrètement et – oh – une légère inquiétude la fait déglutir. Tu penses trop fort, baisse le volume. »
Ses yeux descendent vers le meuble, à court d'idée elle se contente de suivre le fil de tes pensées détraquées, retenant quelques sourires voire rires qui lui chatouillent les lippes et le fond de la gorge ; un vrai malade, à se demander si ce que tu as vu dans le futur na t'a pas plu, au fond. Et elle aimerait le voir, elle, le futur. Ça s'accroche à son cerveau et la bestiole n'a de cesse de lui répéter qu'il suffit de poser la question et d'y lire les vérités au creux de cette délicate source d'informations – sans même en avoir la permission.

« Qu'est-ce qui t'a poussé à revenir à notre époque? Pause. Et pourquoi tu le caches ? Il doit y en avoir d'autres, comme toi. »

Si elle doute qu'un homme ayant voyagé dans le temps soit anodin, elle estime que, si Zephyr est là, plusieurs personnes ont pu utiliser le même stratagème pour éviter leur propre présent. Cette idée l'excite autant qu'elle la terrifie – et savoir qu'elle n'assistera pas directement à cette horreur fait éclater son coeur.

A peine quelques secondes après qu'elle ait posé la question, elle le regrette amèrement – te connaissant, tu lui préparais sans doute quelque traumatisme au fond de ton crâne délabré et elle en a presque peur avant même d'en avoir eu un aperçu. Et pourtant la curiosité malsaine, ce besoin d'en apprendre plus sur les malheurs du monde la pousse à demander, à s'enfoncer dans tes pensées pour y trouver le futur qui attend certainement ses descendants ; si descendants il y a. Et elle se fait envahir par la peur et l'horreur et le sang qui éclate sur tous les coins, comme si on l'avait enfermée dans une salle comme si elle s'était faite attachée dans un repli de ton esprit elle voit l'Homme se faire démanteler par les machines elle sent la Faucheuse qui se régale de ce spectacle et plus elle regarde plus elle lit plus elle veut en savoir – elle se penche instinctivement comme on le ferait, captivé, devant un écran de télévision et elle retient sa respiration.

Sursaut en revenant à la réalité déglutit en reprenant sa place et elle passe une main fébrile dans ses cheveux, une goutte de sueur coulant le long de sa tempe brûlante. Ses membres qui tremblent ses mèches qui tombent devant son visage elle replie les genoux sur sa poitrine elle prend une profonde inspiration et elle sait elle sait qu'elle ne pourra sûrement plus chasser ces images elle ne pourra plus oublier cette terreur viscérale qui continue de faire vibrer ses os qui la secoue encore jusqu'à la moelle – mais au final ce n'est ni le regret ni le dégoût qui l'animent. C'est la perspective fatale c'est l'idée que dans tous les cas ils mourront tous dans quelques siècles et qu'ils auraient peut-être déjà du mourir qu'il faudrait éradiquer l'humanité entière pour l'empêcher de tuer la Terre de créer ses propres bourreaux et de signer son propre arrêt de mort.
Une inspiration et une seconde elle retient ses commentaires.
Une deuxième et quelques souffles elle se concentre sur le présent.
Une troisième et une quatrième la ramène enfin sur Terre.

« Maintenant c'est mon tour de poser une question. Pourquoi veux-tu à ce point rester morte ? »

La question la prend de court, elle lève des yeux surpris et t'observe longuement, dans un silence des plus pensifs – il est naturel que tu lui poses cette question après qu'elle se soit perdue dans tes propres sentiments mais elle n'a tellement pas envie d'y répondre qu'elle voudrait modifier tes pensées les modeler à son avantage et te pousser à oublier cette histoire. Ses doigts s'imbriquent entre eux autour de ses genoux collés à elle et elle enfouit sa tête entre eux en poussant un soupir déchiré, consciente qu'elle a trop utilisé son pouvoir pour les prochaines heures.
Ça l'horripile, ces moments d'impuissance. Où le silence se fait subitement, et qu'elle n'a aucun moyen de le ranimer.

« Parce que ma famille est pauvre. Elle fait une pause, lèche ses lèvres, cherche ses mots avec le désespoir d'un condamné à mort. Le seul travail que ma mère m'aurait autorisé à faire, c'était de la prostitution. Elle tait sa presque première expérience et son regard se fait de plus en plus fuyant. Elle est tombée malade, le cliché. A force de s'faire sauter, on attrape des trucs louches. Et on avait pas les moyens de la faire soigner. Elle sait pas jusqu'où elle doit aller pour que l'échange d'informations soit équitable, alors elle déblatère son histoire comme on raconte un reportage animalier sans intérêt. L'aîné travaillait beaucoup trop et c'était pas assez pour nous. Alors il fallait.. Que j'fasse quelque chose. J'avais pas d'autre solution, dans l'quartier tout le monde connaissait nos problèmes mais ils voulaient pas d'une fille de pute dans leur business. mèche ramenée en arrière, ses lèvres se fendent en un sourire sec. J'commençais par voler, mais j'avais trop peur de m'faire chopper. Ça aurait créé des soucis à l'aîné, et j'voulais pas en rajouter. Donc j'suis partie. J'me suis foutue au milieu de la route, quand j'ai vu les bagnoles qui arrivaient. Ils ont même pas klaxonnés, ils regardaient p'tête pas. Et ils se sont rentrés dedans, moi entre eux. Et elle achève son discours dans un soupir, geste vague vers son dos. Ca m'a laissé un truc sale, derrière. Le dos, hein. »

Nouveau rictus et elle se laisse tomber sur le lit, peu encline à continuer cette discussion douloureuse. Elle veut pas qu'on la plaigne – et n'attend pas que tu le fasses – mais mentir n'aurait servi à rien. Roulant sur le matelas pour s'y installer plus confortablement, elle rejette une dernière fois sa tignasse en arrière et glisse une barrette sortie de sa poche sur le côté, en coinçant une partie pour ne plus être dérangée.

« Pour quoi t'es venu ? Cette fois j'te demande ton but, pas ta raison. Tu comptes vivre sans problème, faire comme si on allait pas tous crever ? Ou t'es un de ces héros qui remontent le temps pour changer l'Histoire ? » Et ça la fait rire la conne, ça la fait rire parce qu'à ses yeux t'as rien d'un héros, t'es plus le genre à laisser couler et à faire comme si de rien n'était – mais si tu la surprenais, cette fois, ça la rassurerait. Elle aimerait se tromper, parfois. Se dire nan ma grande t'as tort mais pour quelque chose qui arrangerait sa vie ou celle des autres.
Sauf qu'elle y croit jamais, pour elle.
Une utopiste fataliste, qu'ils disaient.

Y a une profonde trace de honte qui la marque au fer rouge quand elle conte son histoire, quand elle ose te confier ses raisons ; toi, pour qui elle n'éprouve aucune affection – et encore moins un quelconque attachement. C'est plus une forme de pitié, loin de la compassion et proche du mépris. Et pourtant sans toi elle serait devenue folle à force de garder les yeux ouverts.
Et maintenant, grâce à toi, elle deviendra folle d'avoir fermé les yeux.

La fin du monde. Ils appellent ça comme ça, les autres ; un futur dans lequel ils mourront tous, détruits par des machines nées de leurs doigts et de leurs esprits fêlés. Une fin aussi ironique qu'immonde, à en juger par l'odeur de mort qui plane dans ta tête – ça lui arracherait un rire d'y penser, si les images et les sensations ne faisaient pas encore vibrer son ossature fragile. Si elle n'avait pas l'impression que les restes de ce voyage dans le temps ne résonnait pas encore dans ses propres pensées déchirées.
Elle en rirait de voir l'humanité courir à sa perte comme un chien après sa queue.

Ton rire l'arrache à ses réflexions et l'oblige à ravaler un sursaut surpris – tes paroles s'enfoncent dans son crâne comme autant de lames plongées dans sa chair. Détruire le monde, que tu lâches. Faire brûler la ville, tous ses habitants et, plus encore, l'observer. Se délecter du spectacle. Sa gorge se serre subtilement et pourtant elle n'a pas le geste de recul qu'aurait exécuté une personne saine d'esprit ; l'idée de voir Equilibrium toute entière mourir sous les flammes ne la dégoûte pas tant qu'elle la surprend.

« Non seulement t'es un malade, mais en plus t'as l'air de croire dur comme fer que tu vas y arriver. »

Et elle exprime sa surprise en arquant un sourcil plein de doute, persuadée qu'à toi tout seul – et même en réunissant tout le gang nordiste – tu ne saurais même pas faire flamber la maison que tu squattes actuellement sans te faire attraper par les autorités. Alors c'est à son tour d'éclater d'un rire léger, de passer un index narquois sous ses paupières bien sèches, essuyant quelque larme imaginaire. Si son passé à elle l'emplit de honte par sa simplicité et ses clichés, ton objectif – ton éventuel futur, même – lui semble plus farfelu encore que l'idée de te voir sauver l'humanité de la technologie.

« Et même si, par le plus grand des miracles, t'arrives à foutre le feu à un petit quartier, tu crois sincèrement que tu t'en sortiras vivant ? Et puis, changer le futur ? Mais y en aura pas du tout de futur, si Equilibrium flambe. Elle se masse l'arête du nez dans un soupir exaspéré, avant que sa main n'exécute un mouvement vague d'abandon. Son sourire s'efface, sa mine s'assombrit et ses cheveux lui retombent devant la gueule lorsqu'elle baisse la tête, déçue. C'est ridicule. Un glandu peut pas détruire une ville comme ça, aussi fort soit-il. »

S'étirant tranquillement après ça, elle se lève et s'incline légèrement, remerciant pour le repas dans un ronron nippon. « J'en ai assez entendu. Bonne journée, Zephyr, et merci. Ses doigts s'accrochent à la poignée, qu'elle fait tourner en retenant un nouveau rire – détruire le monde, mon cul. »