I LIKE IT LIKE THAT - NEM

UN ROUX AUX "À BOIRE !"
Vous avez déjà eu la folle envie d’hurler à quel point vous êtes heureux ? À quel point vous êtes bien ? Un bon gros « PUTAIN JE SUIS EN VIE ET JE LE VIS BIEN ». Un sentiment d’euphorie si fort que même si un croquemort nécrophile venait vous voir en vous disant « j’ai baisé le corps de vot’ mère » , ben vous lui fileriez un shot de vodka à sa santé ? Une pulsion de pure joie si intense que plutôt que de marcher, vous sauteriez et danseriez quitte à emmener les passants à votre suite ? Non ? Oui ?

Kenny, lui, il l’a vécu et le vit encore à l’instant où je vous parle.

Si la musique aux tonalités espagnoles cognait avec force contre les murs, elle couvrait avec mal les bavardages et rires des autres clients du bar. Une atmosphère chaude et gaie s’était installée depuis quelques heures, mêlées à des effluves de rhum, de whisky et de cigarettes. Kenny se déhanche, sur une chaise, riant aux éclats et perdant quelques larmes à la volée. Il balance des coups de pieds dans le vide, lève les bras en l’air. Ses joues son rouges, il a chaud, si chaud. Un fou ! Ivre de vie et d’alcool !

D’autres personnes dansent dans la salle, certaines se bousculent, s‘excusent en éclatant de rire, s’offrent à boire puis s’embrassent. Un homme prend exemple sur notre roux et monte également sur une chaise, entamant des pas maladroits de salsa, de rock… Allez savoir !

Or il n’y a qu’une seule personne pour qui Kenny danse vraiment, partageant là son émotion et son bonheur. Nemesis. S’il ne s’étaient pas correctement saoulés préalablement, nos deux compères n’en seraient pas arrivés à un tel état jubilatoire. Évidement monsieur n’avait pas lésiné sur les shooters et cocktails, rinçant son amie pour qu’elle soit au moins aussi éméchée que lui. Chose gagnée, sans doute…

- I LIKE IT LIKE THAAAAT ! OH OH OH ! I LIKE IIIIIIT, LIKE THAAAAAT !

Vl’à qu’il se met à chanter à tue-tête, lançant par la même occasion un mouvement de foule. Il fait chaud, l’ambiance est rouge, orange, ocre, comme le soleil, comme l’Espagne ! C’est fou ce qu’il est bien, ce qu’il est heureux. Il descend de sa chaise, prend Nemesis par la main et l’entraîne valser au milieu de la piste. Il joue des jambes, se lance dans des acrobaties rocambolesques, son sourire irrévocablement scotché au visage.

Même ses yeux semblent rirent !

- Channnnte Nem ! Chante avec moiiiiiii !

Et ça se dit président du Valhalla, la belle affaire… Ses cheveux roux se collent à ses tempes, ses yeux sont bridés par ses éclats de rire - les siens ? ou tous les autres ? Son corps n’est plus que souplesse, gestes, musique. Il se colle à Nemesis, il veut la sentir près de lui comme si la toucher lui permettait de faire couler son ivresse en elle.

Il ne se serait pas autant amusé si cela avait été une autre personne, de ça, il en était certain.

D’un coup, il s’écarte, bondissant presque de côté. Les autres lui font place, formant un cercle, créant une piste de danse. Kenny écarte les bras, l’air goguenard, un défi dans les yeux.

- Nemesis, prépare toi !

Bien sûr notre amie n’eut pas le temps de se demander «  à quoi ? ». Notre monstre roux s’élance, vite, volant presque, ses pas claquant le tempo ibérique. Puis il se saisit d’elle par les hanches, l’emmenant voler en l’air au dessus de lui, de son visage victorieux - hélas cela n’avait rien d’aussi glamour que la scène de Dirty Dancing entre Bebe et Johnny. Faut pas rêver ! Ils sont bourrés…

Encore quelques minutes s’écoulent puis Kenny se calme, très légèrement. Les autres applaudissent, il s’incline, offrant un clin d’oeil à sa partenaire. Sans ménagement, il lui prend la main, l’entrainant à nouveau à sa suite mais cette fois ci, jusqu’au comptoir.

Le patron salue leur folle prestation. Kenny rit. Encore.

- Mets nous deux rhums ambrés patron, et sans glace !
- J’te fais ça tout de suite mon gars !

Son regard se reporte sur Nemesis. Il colle son front contre le sien, laissant s’échapper plus d’effluves d’alcool encore. Son haleine en est pleine, sa peau en est recouverte. Son souffle est court, récupérant avec peine de ses précédents exploits.

- Alors ma belle, t’es prête à tenir toute la nuit ?

UN ROUX AUX "À BOIRE !"
Ses yeux se perdent dans l’océan bleu que dessine sa chevelure. C’est étrange de se dire que l’alcool peut à quitte ou double, altérer vos sens ou les pousser à davantage de force. En l’occurence, la vue de Kenny n’avait d’objectif que de se concentrer sur ces méandres d’azur et de nuit, le coupant pour un temps de tout ce qui prenait séant autour d’eux.

Le toucher du baiser paillon, furtif et tendre sur sa joue, le laisse hébété. Sans compter le parfum de la belle qui, par cette brève proximité, s’engouffra malicieusement en lui…

Il cligne des yeux, plus que de normal et se détourne, lorgnant sans plus d’attention que cela leurs rhums fraîchement servis. Le bout de ses doigts picote, son coeur bat vite. Il ressent, enfin, petit à petit les désagréments de tous les verres précédents.

« j'avais oublié à quel point t'étais tactile avec les filles. si besoin de te vider est, y a des jolies filles là-bas. je ne suis pas une putain à qui on écarte les jambes le premier soir, l'oublie pas »

Kenny hausse un sourcil. Il se repasse les paroles en boucle, tente de les déchiffrer une à une - chose difficile avec un esprit aussi embué - et finit par regarder Nemesis, perplexe. Tactile ouais, il l’a été et pas qu’un peu… M’enfin c’était pour pour la beauté de la danse ? Non ? Oui ? Il doute, ses lèvres se pincent. L’aurait-il été par désir pur et simple de posséder son amie ? Y réfléchir, cela demande trop d’efforts. Il boit une gorgée de son rhum, se promettant que pour l’heure, il se laisserait vivre comme son coeur l’entendait et sans s’en inquiéter !

Rapidement, il jette un oeil aux dites précédemment nommées « jolies filles » agglutinées en bande dans un coin du bar. Elles gloussent, certaines croisent sont regard, d’autres bavardent, d’autres encore boivent. Il y en a des belles et pulpeuses, des minces et sexy. Kenny soupire - elles se ressemblent pourtant toutes. Elles n’ont rien de spécial, rien qui susciterait plus qu’une envie de sexe.

C’est différent d’avec Nemesis. Il le sait, il la regarde à nouveau. Elle est belle. Sa gêne presque dissipée le touche. Il lui sourit, assuré et plein d’entrain.

- Comment pourrais-je te confondre avec une putain ? Nemesis, sérieux. J’ai pas envie de baiser, j’me fiche de ces meufs. Je veux faire ma soirée avec toi.

Il mérite une médaille pour gros effort d’articulation correcte de chaque mot.

Il termine son whisky et lève le verre vide à l’attention du barman, signalant qu’il en souhaite un autre. Puis il passe une main dans l’océan aux mèches folles, toujours souriant, toujours chaleureux.

- Ah ma belle… Si seulement je t’avais connue à mon époque, ça m’aurait donné une raison valable pour y rester. Le passé est tellement compliqué…

Il pouffe, se prenant par la même occasion une cigarette d'un paquet traînant là. Il a du mal à l’allumer, par trois fois le briquet tombe au sol, par trois fois il manque de l’imiter ! S’il n’était pas si éméché, il se serait rendu compte de sa bourde. Interprétées sans attention, ses paroles seraient somme toutes celles d’un ivrogne lambda mais avec plus de réflexion, on y soupçonnerait une sacrée révélation : monsieur est un moonstruck. Ah quelle quiche, sérieux.

Le barman arrive quelques instants après avec un plateau remplis de shooters. Les yeux de notre roux s’écarquillent, son visage s’illumine. Il pouffe encore. "Offerts par la maison !"

Il se saisit de deux shooters et en place un directement dans les mains de son amie. À nouveau il colle son front à elle, ne résistant pas à ses envies de contact.

- On enchaîne ! Cul sec !

Le liquide brûle sa gorge, il tousse, sautille sur place et balance sa tête en arrière. Il commence à voir flou. Les bavardages des autres clients de la salle, la musique… parviennent en grésillement à ses oreilles. Il faut qu’il se concentre, qu’il garde un temps soit peu de lucidité.

Vite, il cherche du regard un point auquel se rattacher mais sa tête tourne, tourne. Il vacille et, par un éclair de survit, se rattrape… À Nemesis… Ses bras s’accrochent aux épaules frêles. Il glousse, idiot qu’il est !

- S’cuse. Putaaaaain j’ai chaud !

ET IL SE NOYA ET DE BONHEUR SOMBRA
Son corps vacille et s’entraîne dans des tourbillons lents et incertains. Ses bras brassent de l’air, son souffle le réchauffe et ses yeux se voilent. L’alcool, vicieux poison, grille petit à petit chaque parcelle de son esprit, le déconnectant du réel et du censé.

Kenny retient un hoquet. Il se ressaisit, pour une minute à peine, cherchant à comprendre par quelle magie il se fait entraîner en dehors du bar, par quel miracle il parvient encore à marcher. C’est étrange, devant lui du bleu s’agite, recouvrant le paysage de ses nuances marines. Il a des mèches le bleu, elles volent, sautillent. Il a une voix le bleu, il a des échos d’océan.

Kenny veut le toucher. Est-ce réel ? Rêve t-il ? Ce bleu est si joli.
Il le touche, du bout des doigts.

Le bleu est doux, un peu humide. C'est sa chevelure. Kenny sourit, niaisement, n'ayant pas un panel assez large d'émotions à disposition pour mieux faire ; il est trop embrumé, trop entravé par son ivresse.

à ton... à ton époque? de quoi tu parles?
laisse-moi te poser une question : t'es qui? t'es qui kenny?


Le bleu, la chevelure, c'est Nemesis. Kenny prend sur lui, se mord la lèvre inférieure si fort que sa raison abandonne les abysses indolores du rhum pour revenir à la réalité. Ses yeux s'écarquillent, ils cherchent à engloutir le monde. Les paroles s'entrechoquent en lui. Il pressent avoir dit une connerie, il pressent une suite d'évènements qu'il ne saura contrôler.

t'as trop bu ken. ressaisis-toi.
on sort d'ici. faut qu'on parle.

Le souvenir d'autres paroles viennent - souvenir appartenant au passé des trois minutes - mais, c'est si long à analyser, si long à comprendre. C'est de sa faute, à lui, l'imbécile ! Non, celle de son esprit ! C'est de sa la faute de son esprit ! Il est lent à se remettre en route...

on sort d'ici. faut qu'on parle.

Il ferme les yeux, se répète cette phrase. Il les rouvre, sur la nuque tamponnée du bleu. Son bleu.

- Je te suis...

Sa voix, quasi sourde, s'agrémente de ses pas lents, butant presque sur leurs congénères moins incertains - témoignant que son amie connaît une ivresse inférieure à la sienne.

Soudain, ils sont dehors. Devant le bar. Le silence les surprend, pesant et soudain, imposant un contraste lourd d'avec le brouhaha chaud de l'intérieur. Plus d'âpres parfums de transpiration, plus de buée de chaleur, plus de vapes de fumée grise.

Par enchantement, Kenny se redresse, inspire profondément. L'air froid lui fait du bien, la nuit aux couleurs ternes cajolent ses yeux si fatigués du trop plein de lumières précédent.

Enfin, il se concentre sur son amie. Son esprit est clair, ses gestes assurés. Il l'observe, la regarde, apprécie les pans de son visage. Elle semble muette d'une colère mince, d'une frustration timide. Il se souvient. "à mon époque".

Il déglutit. L'alcool ne s'en est pas totalement allé - aussi metrra t-il ses paroles à venir sur son compte pour se dédouaner d'affronter les responsabilités quant à son sort ; les responsabilités qui le frapperaient lorsque il serait, demain, sobre et lucide.

À l'instant, il s'en fiche. De tout, du reste du monde. Il fait face à elle. Ils sont proches. Il bouge, réduit la distance les séparant. Ses yeux se ferment, il tangue légèrement, imperceptiblement. Sa joue se colle à sa voisine, fraîche et parfumée.

Il murmure presque, ses yeux ne quittant par les reflets bleus de ses cheveux dans lesquels ils s'étaient réfugiés.

- Je suis un Moonstruck...

Kenny soupire, le souffle court. Il ne reprend pas sa position initiale, reste là, collé à elle. Il aimerait lire dans ses pensées, lire qu'elle s'en fiche de sa condition, qu'elle s'en fiche de tout, du reste du monde, comme lui.

- N'a t-on pas tous un secret bien caché...

Sa voix dénote une once de sérénité, une once de vérité calme et chaude.

Ses bras l'enlacent. Il ne peut faire autrement, il ne peut se contenir. Leur étau se referme, plus fort, plus possessif. Il aimerait ne jamais la lâcher, ne jamais la libérer.

Le silence tremble de quelques notes de musique, vestige d'échos outrepassant le bar.

Il sourit, abandonnant la naiveté de son ivresse, abandonnant le confort de sa paresse. Il sourit tendrement, il sourit amoureusement.

CHE VUOLO QUESTA MUSICA STASERA
Le monde se relève d'une énième nuit et du jour naissant s'empare. Ses yeux se voilent, refusant les rayons tendres qui perçaient au dessus des toits. L'ivresse est diable faisant du temps une denrée rare, si vite écoulée, si vite oubliée. Kenny n'aurait su dire à quelle heure il était sortit en dehors du bar, Nemesis à sa suite. Il n'aurait su dire si le matin était déjà en marche lorsqu'il lui confessa son identité, lorsqu'il sentit de furtives caresses sur ses pommettes.

Un sentiment mélancolique le submergeait tandis qu'il regrettait de s'être saoulé, de ne pas être assez sûr de lui pour poursuivre ses envies. L'atmosphère avait le goût de ces vieux films italiens où l'image est saturée, où la musique est lancinante, où l'amour est triste vainqueur.

S'il pouvait l'emmener... S'il pouvait lui couper les ailes et la mettre au banc de son âme, en cage de son coeur. Alors, il lui bâtirait le plus beau jardin, aux plus belles roses, aux plus beaux ouvrages. Il érigerait une cathédrale aux couleurs océan, aux couleurs ciel et ferait de son nom une religion, un poème, une prière. Que sa cellule soit de chaleur et d'égoïsme, de tendresse et de cruauté. Il veut la garder.

Ses lèvres sont closes, il ne sait comment les rouvrir, quel mot dire. Le futur, c'est de la merde, ouais. Il reflète l'échec d'une nation et les désillusions de l'Humanité toute entière.

Le futur...

Il aurait aimé lui avouer qu'à présent, le futur lui semblait bien plus vide, bien plus triste, car elle n'y était pas et n'y serait jamais. L'ivresse n'est pas le seul diable, la vie l'est aussi.

Sa gorge se serre et ses bras veulent l'étouffer. Je la veux.

C'est de concert avec sa triste réalité que la pluie s'écrasa sur eux. De cette amie traître, Kenny se moquait. Il demeurait à l'égale d'une statut, ne cillant pas, ne la libérant pas.

- Nemesis...

Son visage s'enfouit dans ses mèches bleus déjà ruisselantes. C'est agréable, frais, léger. Il inspire une bouffée de son parfum, l'expire dans un soupire las.

- Allons ailleurs...

Son épaule s'éclipse, s'acquittant d'être l'autel de son minois et à regret, il quitte également la nuit de sa chevelure. La pluie engorgeait les rues, engorgeait leurs vêtements.

Kenny ne savait où aller et s'il n'en dit rien, implora Nemesis de son regard misérable. Qu'elle lui cède, qu'elle le suive encore, qu'elle leur trouve un havre, un refuge...